Sem palavras

-Já faz um tempo que não consigo escrever como antes. Já faz um tempo que penso em histórias, e elas simplesmente não se transformam em palavras. Antes era tão fácil. Porque agora está tão difícil? É necessário amar para escrever? É preciso estar sofrendo para escrever? Não sei...não sei. Sei que há muito tempo minhas histórias ficam em minha cabeça, passando vezes e mais vezes como um filme, e quando pego papel e caneta elas desaparecem. Frustante. E para não abandonar de vez isso aqui, com minha recente crise literária, eu enrolo. Estou enrolando agora, enquando dou voltas e voltas, me perguntando quando voltarei a escrever. Talvez o segredo seja mesmo amar, para poder escrever. Ou desiludir-se no amor. Ou ter vários amores, fixos, não fixos, rolos. Sempre achei que o literatura estava junto com os amores. Se for assim então, vou começar a deixar isso aqui em silêncio. No silêncio de minhas palavras. E no barulho inquietante de meus pensamentos.

-Estava imaginando uma história de um lobo. Que corre pela mata, tentando afastar a dor de sua vida, antes humana. Um lobo que nega seus sentimentos por machucar de mais, um lobo que pensa em nunca mais ser homem, simplesmente pela condição humana trazer consigo uma enchente de sentimentos, as vezes incontroláveis. E tentando esquecer tudo isso, o lobo corria. Mas sabe, talvez histórias com lobos que se transformam em homens seja mesmo clichê. Quem sabe outra hora, quem sabe em outra oportunidade. Hoje vim aqui mesmo lamentar minha falta de histórias.

"Escrevo sem pensar, tudo o que o meu inconsciente grita. Penso depois: não só para corrigir, mas para justificar o que escrevi."

Mario de Andrade